Se tu viesses primavera

É assim que te imagino primavera:
árvores envoltas em verde de folhas
e musgo. Jardins resplandecentes
na beira do caminho, e abelhas dançando
entre pétalas coloridas e polén fresco....
Nos riachos, os sapos mergulham entre libelinhas
e nenúfares que dançam. E no céu as nuvens brancas
jogam às escondidas com os raios dourados do sol.

Mas não é esta primavera que vejo ao acordar:
estás cinzenta e triste e parece que te escondes
cada vez que o melro aparece no jardim. Tu que não gostas
das sombras, nem do horizonte frio, arrefeces no vazio. O teu silêncio
não combina com as cores que nos ensinaste a pintar.
Nem a cor do céu parece vir dessa estação. O que te faz tão triste
primavera?! Tu que combinas a claridade das coisas
com a trasparência dos dias, esquece os pecados cometidos. Se
tu viesses primavera!
@maçadejunho

 

No cinzento desse meu inverno estão também as outras cores. Cores que queria que me ensinasses a ver.

Apenas o nevoeiro que se adensa. E esgota a alegria que quase sempre me preenche.

Qual manto de saudade a enevoar-te a existência.

Não sei onde o chão começa ou termina

Nem sei onde plantar esperança. Nem sei se a sementeira foi feita

Mas - tu sentes - que o sol brilha perto...

Os reflexos do que és rasgarão a névoa que agora te habita 

E, na luz, verás então todas as cores e pintarás os dias das cores que tu sabes e mais gostas.

Nada é eterno, sabes? Excepto o amor.

@maçadejunho

Quando entrou a casa sorriu e de repente, nada mudara,
tudo parecia igual. As orquídeas lá fora
continuaram a florescer, mas não mudaram
de lugar. Esse lugar que é a casa onde vai entardecendo
e o teu silêncio não entra. Nem o teu silêncio, nem o teu perfume
nem a tua voz. Apenas os livros, lhe lembram o teu sorriso.
Memórias de um passado que teima em rejeitar.

Não quer palavras. Nem as tuas. Apenas as que entoam
dentro de si. Assim ficam mais sós, sem formas nem metáforas
na cama branca, onde a brancura dos dias emerge e
repousa. E o corpo procura a ternura do seu lugar nesse abraço.
Estranhamente em silêncio, onde ficam guardadas lágrimas
quentes, que arrefecem à passagem do vento.
Continuas assustada, pela lua que não vês, porque não regressas

a casa com o teu sorriso e com a tua voz jovial e tímida.
@maçadejunho

 

https://youtu.be/C6zv_5zGEso

Sohn - Bloodflows

 

Gosto das mulheres que envelhecem

Gosto das ...
mulheres que envelhecem,
com a pressa das suas rugas, os cabelos
caídos pelos ombros negros do vestido,
o olhar que se perde na tristeza
dos reposteiros. Essas mulheres sentam-se
nos cantos das salas, olham para fora,
para o átrio que não vejo, de onde estou,
embora adivinhe aí a presença de
outras mulheres, sentadas em bancos
de madeira, folheando revistas
baratas. As mulheres que envelhecem
sentem que as olho, que admiro os seus gestos
lentos, que amo o trabalho subterrâneo
do tempo nos seus seios. Por isso esperam
que o dia corra nesta sala sem luz,
evitam sair para a rua, e dizem baixo,
por vezes, essa elegia que só os seus lábios
podem cantar.

Nuno Judíce

Sexta Feira Maior

Hoje, a morte e a vida estão de mãos dadas. É tempo de silêncio para, melhor compreender e viver o muito a que somos chamados no caminho da Paz, de cada um de nós e no mundo, onde muito está a acontecer. Muito mal.

Junto d'Ele, toda a humanidade é elevada na cruz. Há cruzes de muitos tamanhos e cores.
"Pai, nas tuas mãos entrego o meu espirito. E dito, isto: expirou." (Lc 23:46)

 

https://youtu.be/Vr5cKdC3v3E

 

Bach - Magnificat in D major, BWV 243 - Harnoncourt

 

Mulher

Amo cada pedacinho de mim. A mulher em que me tornei é digna de ser admirada. Luto a cada dia para ser como sou. Mas sou a cada dia, exigente e mais tolerante. Como conciliar? Nunca desistir dos princípios, mas compreender os motivos dos outros.






 

Dia da POESIA

Dia da poesia, da beleza das palavras, de sorrisos em forma de versos. Dedicatória branca, escrita ou inscrita no branco do lençol de uma cama asséptica. Dia de escrever nem mais nem menos. Apenas o sentido do dia que corre inseguro e doente, fala de poesia. Sem ti a poesia não tem sentido. Dia de te amar tanto a ti poesia.
@ag

«Tratado geral das grandezas do ínfimo
A poesia está guardada nas palavras — é tudo que eu sei.
Meu fado é o de não saber quase tudo.
Sobre o nada eu tenho profundidades....
Não tenho conexões com a realidade.
Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.
Para mim poderoso é aquele que descobre as insignificâncias (do mundo e as nossas).
Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.
Fiquei emocionado.
Sou fraco para elogios.»

Manoel de Barros.






«Hoje sinto no coração
um vago tremor de estrelas,
mas minha senda se perde...
na alma de névoa.

A luz me quebra as asas
e a dor de minha tristeza
vai molhando as recordações
na fonte da ideia.
A neve da alma tem
copos de beijos e cenas
que se fundiram na sombra
ou na luz de quem as pensa.
Se a morte é a morte,
que será dos poetas
e das coisas adormecidas
que já ninguém delas se recorda?» Federico Garcia Lorca

«Intimidade
No coração da mina mais secreta,
No interior do fruto mais distante,
Na vibração da nota mais discreta,...
No búzio mais convolto e ressoante,

Na camada mais densa da pintura,
Na veia que no corpo mais nos sonde,
Na palavra que diga mais brandura,
Na raiz que mais desce, mais esconde,
No silêncio mais fundo desta pausa,
Em que a vida se fez perenidade,
Procuro a tua mão, decifro a causa
De querer e não crer, final, intimidade.» José Saramago



«Não quero o primeiro beijo:
basta-me
o instante antes do beijo....

Quero-me
corpo ante o abismo,
terra no rasgão do sismo.
O lábio ardendo
entre tremor e temor,
o escurecer da luz
no desaguar dos corpos:
o amor
não tem depois.
Quero o vulcão
que na terra não toca:
o beijo antes de ser boca.»
Mia Couto

«O meu amor não cabe num poema ― há coisas assim,
que não s...e rendem à geometria deste mundo;
são como corpos desencontrados da sua arquitectura
os quartos que os gestos não preenchem.

O meu amor é maior que as palavras; e daí inútil
a agitação dos dedos na intimidade do texto ―
a página não ilustra o zelo do farol que agasalha as baías
nem a candura a mão que protege a chama que estremece.
O meu amor não se deixa dizer ― é um formigueiro
que acode aos lábios com a urgência de um beijo
ou a matéria efervescente os segredos; a combustão
laboriosa que evoca, à flor da pele, vestígios
de uma explosão exemplar: a cratera que um corpo,
ao levantar-se, deixa para sempre na vizinhança de outro corpo.
O meu amor anda por dentro do silêncio a formular loucuras
com a nudez do teu nome ― é um fantasma que estrebucha
no dédalo das veias e sangra quando o encerram em metáforas.
Um verso que o vestisse definharia sob a roupa
como o esqueleto de uma palavra morta. nenhum poema
podia ser o chão a sua casa.» Maria do Rosário Pedreira




 

«Poema ao Desejo
Empurra a tua espada...
no meu ventre
enterra-a devagar até ao cimo

Que eu sinta de ti
a queimadura
e a tua mordedura nos meus rins

Deixa depois que a tua boca
desça
e me contorne as pernas com doçura

Ó meu amor a tua língua
prende
aquilo que desprende de loucura»

Maria Teresa Horta

Chegou a Primavera

Homenagem no dia do Pai

Esta manhã o sol atravessou de repente
para o outro lado da rua - são tão sombrias

as casas quando delas se perde o nome de
alguém, tão escuros os corações dos que
ficam lá dentro para habitar a dor
M. Rosário Pedreira, in Poesia Reunida



https://youtu.be/ELGi510k4Ho

 

Vou tecendo os dias enquanto espero que tu chegues

veloz e alegre. Mas não chegas. Escuto apenas silêncio.

E o silêncio não me sossega. Não me diz que o novelo dos dias 

vai crescendo enquanto seguras o fio que a primavera vem tecer.

Nem me diz das tuas dores, nem das tuas vitórias. Esconde as palavras

por que eu espero. E a espera é o pior do silêncio.

E oiço a voz dele, do silêncio, que mandaste ter comigo. E ele não me diz que estás a olhar as flores e a sorrir, nem me diz que te enfureceste com o mundo e com o frio deste inverno que teima em ficar. E eu queria que o mundo te provocasse, para mandares embora o silêncio e trazeres de novo as palavras que nos unem. E voltar de novo a ouvir o meu nome.

@maçadejunho

 

No silêncio

Soubesse eu obedecer-te.
E de silêncio polvilhar a noite
Não quero ficar calada neste momento
Apenas lembrar todo o contentamento
de brincar contigo debaixo da macieira florida
Para te amar de novo, como os frutos que hão-de nascer.
@maçadejunho

 

Na escola

Não mais, nem
menos. Quatro letrinhas apenas,
a rir.
Podem sentir, sorrir, dormir.

O bibe da Sara é rosa
botões soltos redondinhos
doce flor ao sol,
Quando passeio neste recreio.

Já sei ler
Escrever, também contar, saltar quando brincar
Só não sei
desenhar nuvens brancas.
Já sei o A o B até o Z
Zumbido, postigo, formigo, lagarto pintado.
Olha bem para mim mãe.

Oiço a tua voz que me toca
Quanto encanto, entoando solene neste coração.

RS 35 - desafio publicado em www.77palavras.blogsopt.com
Uma frase de 4 letras seguida por outra com mais letras

 

O meu silêncio

https://youtu.be/PSZxmZmBfnU

Ó Noite, Coalhada nas Formas de um Corpo de Mulher

Ó noite, coalhada nas formas de um corpo de mulher
vago e belo e voluptuoso,
num bailado erótico, com o cenário dos astros, mudos ...
[e quedos.
Estrelas que as suas mãos afagam e a boca repele,
deixai que os caminhos da noite,
cegos e rectos como o destino,
suspensos como uma nuvem,
sejam os caminhos dos poetas
que lhes decoraram o nome.
Ó noite, coalhada nas formas de um corpo de mulher!
Esconde a vida no seio de uma estrela
e fá-la pairar, assim mágica e irreal,
para que a olhemos como uma lua sonâmbula.

Fernando Namora, in Mar de Sargaços.

 

Dia da Mulher é hoje e ontem e amanhã

POEMA MELANCÓLICO
A NÃO SEI QUE MULHER
Dei-te os dias, as horas e os minutos
Destes anos de vida que passaram; ...
Nos meus versos ficaram
Imagens que são máscaras anónimas
Do teu rosto proibido;
A fome insatisfeita que senti
Era de ti,
Fome do instinto que não foi ouvido.

Agora retrocedo, leio os versos,
Conto as desilusões no rol do coração,
Recordo o pesadelo dos desejos,
Olho o deserto humano desolado,
E pergunto porquê, por que razão
Nas dunas do teu peito o vento passa
Sem tropeçar na graça
Do mais leve sinal da minha mão...

in, Diário VII, Miguel Torga

Quase primavera

Tenho saudades da primavera. Mas hoje o dia esteve "quase primavera". Agora o sol já se escondeu e ficou frio.
Tenho saudades da minha jardinagem. Dos meus vasos, que estão lá fora na intempérie e sem cuidados desde o outono. O tempo é escasso. E eles vão ficando em modo de "espera". Mas é bonito ver que as orquídeas rebentam e desde o Natal que há sempre um vaso florido. O narciso do cantinho, já floriu e já está a morrer e quase nem o vi. As cucas como a minha mãe lhes chama estão numa profusão de amarelo. Enfim, deve ser o Espirito Santo que na sua infinita misericórdia (quaresmal) vai zelando pela minha floricultura. Mas preciso urgentemente por as mãos na terra e tratar de fazer a sementeira.
O que não falta hoje, que é domingo, é o nosso bolinho saboroso e que dá para a semana toda nos deliciarmos com um mimo.
Colocarei as fotos quando tiver tudo pronto, para já fica a receita:

Bolo de maçã:
4 ovos grandes
250 gr. açúcar
100ml leite
150 gr manteiga
1colher chá de fermento
300 gr farinha
4 maças grandes (usei reinetas)

Barre uma forma com manteiga e polvilhe com açúcar.
Descasque e corte as maçãs ás fatias finas, e regue-as com sumo de limão para não ficarem escuras, e forre a forma com as fatias de maçã.

Bata as gemas com o açúcar até obter um creme fofo, em seguida adicione a manteiga derretida e o leite e continue a bater.

Misture a farinha peneirada com o fermento e mexa com uma colher. Bata as claras em castelo e envolva na massa.
Coloque uma camada de massa na forma.
Coloque em seguida uma camada de maçã cortada em fatias e nova camada de massa.
Leve ao forno a 180ºC durante + ou - 40 minutos, ou até ficar cozido, faça o teste do palito para ter a certeza.

Retire do forno, deixe arrefecer um pouco, passe uma faca, com cuidado, à volta da forma e desenforme.

@Maça de junho
 

 

 

 

 

 

 

 

 

Torga

Coimbra, 28 de Fevereiro de 1981 - Há ocasiões em que os sentimentos valem como argumentos. E calei-o assim: sabia perfeitamente que a liberdade não é a mola real do homem. Que outras forças mais poderosas o solicitam a todo o instante. O fanatismo religioso, os mecanismos económicos ou as paixões políticas, por exemplo. Que não ignorava a que extremos de servidão podem chegar nações inteiras, cegas pela fé ou rendidas a qualquer ideologia. Que a ideia de que a liberdade é uma força incoercível tem muito de romântico. Simplesmente acontecia que tal romantismo, mesmo exautorado, nunca deixou de fazer frente à opressão, ate quando tudo parece perdido. E é essa vontade insofrível de quebrar todas as cadeias que desde rapaz sinto também no âmago da alma, embora tristemente convencido pela dura experiência da vida que este baixo mundo de ilusões não passa de uma redonda clausura.

Miguel Torga, Diário XIII

https://www.youtu.be%2FiiAylleR64Y&h=DAQHlR0-1&s=1

 

Amar, perdoar e acreditar

Quem for mal amado, ama mal. Se não é amado, tem mais bloqueios, maiores fragilidades em amar muito e amar bem.

Quem for bem amado, pode amar bem. Tem mais possibilidade de ser mais amado e amar sempre mais e melhor.

 

Purgatório não é um terceiro lugar. Purgatório é apenas um estado, mais ou menos passageiro, conforme as feridas que transporta e conforme a capacidade de as curar.

 

Quando vou à festa se não participo plenamente na festa, se há algo que ainda nºao está resolvido, não vou participar plenamente na festa. A capacidade de ultrapassar este estado de purgatório, de sarar as feridas que não deixam que a festa entre em mim, quanto maior, mais rapidamente me vai curar e deixar entrar no Reino dos Céus.

Não é Deus quem no tira do purgatório. Somos nós quem devemos fazer o caminho para sair dele.

Somos nós quem se deve exercitar no sentido do amor, e assim sabermos ser felizes e integrados neste reino onde todos cabem, e onde todos são verdadeiramente amados.

 

Também a Páscoa é a passagem para esse reino onde acreditamos ser felizes.

É a passagem pela redenção de sermos novos, de perdoar sempre e renascer de novo.

 

@Maçadejunho